126.- Atelétiq uno, Globar-on(a) uno. ¿Guát dúiú cín?

Un partido histórico, ¿quién lo duda?, en el que compitieron hasta hacer tablas dos ideas, porque los que allí jugaban, si ustedes se fijan un poco y en serio, no hacen nunca mucha cosa.
El Globar-on(a) (de global + Barcelona + on _o bueno_ + (a) añadida) pertenece a los catalanes, que han decidio ganar, o intentarlo, a todo el mundo aunque sea a base de no poder jugar ellos mismos; raro, ¿no? Y el Atelétiq nuestro (del griego azlétic, más epéntica y vasca e, con q tardoromana y postmoderna en prueba), que ha decidido justamente lo contrario, que jueguen sus más jóvenes, o algo, aún a costa de estar siempre bajando a segunda o a tercera… ¿hay cuarta? Todos ellos y espectadores siempre al borde de un ataque de nervios.
Ni en el sótano ni en el desván hay sitio para jugar al balón. Tampoco tenemos nunca tiempo libre, nos quedó ayer a última hora de la tarde un poco o minutos, lo justo para darnos cuenta de que cuando decimos Atelétiq uno, Global-on(a) uno, el Atelétiq en la frase va el primero. Inolvidable. ¿Dúiú nóu guót Guí mín?
Para concluir y en nuestra defensa, rescatamos del olvido las siguientes certeras, ciertas y acertadas palabras de Francisco Rico: “La literatura no es un don o un saber que nadie lleve en la sangre, ni una actividad que pueda inventarse expontáneamente aquí y luego allá. Nada que suceda en la cultura, en la sociedad, deja de suceder de una o de otra forma en la literatura. Pero por mucho que un texto mire a la realidad que está fuera de él y por mucho que leerlo pueda ser para nosotros una experiencia tan viva como cualquier experiencia de la realidad, el objetivo que lo define es siempre e irremediablemente hacer literatura.”

125.- Ómáigót, han llegado Lösst dh’êl S’öt@n-nò diciéndonos que son exactamente nosotros mismos

Imagina que duermes y que dormido sueñas y que, en lugar de críticas, sarcasms y exámenes, tienes maravilloso tiempo soleado y libre. Bien, ¿ya?,  de acuerdo. Ahora coge ese papel que se te ha caído al suelo y toma nota de “La poética del espacio” de Gaston Bachelard, por si, aburriéndote de solete y libertad, quisieras leer un rato.

124.- Yo también soy Ulysses, le decía Mariana a Ulises, mi nombre es Odiseo

“Lamento tener que irme nada más decir esto, pero es que está esperando mi marido, Penée Lópe, para ir a ver una exposición que, sin ella saberlo, lleva mi nombre”, terminó por decirnos Mariana mientras salía por el Gran Ventanal que se orienta por el Sur al Ponto Viejo. Ya en la nave, se volvió para pedirnos que te digamos que no te puedes perder la errática exposición, te darán chocolate, sólo por ir al Aula de Cultura que la BBK tiene en la calle Elcano, número veinte, del Gran Bilbao, claro. “Buen provecho y buen viaje”, nos dijo antes de volatilizarse de nuevo.

123.- Y tú, blanquito, ¿de dónde eres?

Ahora, que no es ni de noche ni de día, que ni hace sol ni llueve, ahora que el viento ni sopla ni inspira, ahora que los políticos están arrebujaditos en sus lindas camitas con dosel, y los inmigrantes, rosas incluídos, duermen por fín en suelo libre… podemos hablar entre nosotros un rato.
Hay uno, blanquita la piel, rojita el alma, que intenta contar un viejo chiste(1) en el que se afirmaba que no hay dos Españas porque si hubiera dos nos iríamos todos a la otra. Y, de repente, se calla, y piensa, y nos pregunta en dónde podríamos colocar esa otra imaginaria España, grande y libre, a la que los árabes llamarán de nuevo el paraíso, andalus, por eso. Y, claro, no se nos ocurre, porque casi está amaneciendo, y llega sin tregua no es seguro si es el alba o si es la aurora, y hay que darse prisa en pensar, porque políticos e inmigrantes se nos van a despertar pidiendo a gritos y por las esquinas el desayuno, y ya no habrá ocasión de hablar, ni de nada.
Y hablamos de que, aquí, todo el mundo conocido odia a nuestros políticos, incluso ellos mismos se odian entre sí y se llaman entre ellos cosas muy horribles y muy largas. Y hablamos de que en este país todo está y estuvo mal, como dijo ya Larra antes de morirse de mucho asco y de mucha España. Y hablamos y hablamos, nosotros, que no entendemos de nada… a resultas de lo cual pensamos, en valde, que no lo deben hacer tan mal, ni los políticos ni los del país en general, cuando inmigrantes de todas las tallas y los colores se matan por venir a vivir aquí, a este sorprendente lugar en donde se vive tan bien porque todo se hace mal.
Así las cosas, necesitamos urgentemente la otra España, la del chiste malo y viejo, y clonar a nuestros políticos de todas las manos y todas las tendencias, y crear con todo ello el silugarsiespacio en el que cabríamos todos; el segundo lugar, con los políticos clonados y los inmigrantes verdaderos. Aquí, en Bilbao, por ejemplo, nos da la sensación… ya no cabemos-

(1) En cuanto la Feria Internacional de Muestras de Bilbao recupere su antiguo nombre y deje de llamarse tonterías en inglés, te contaremos el chiste completo. De donde se verá que los primeros inmigrantes en venir fueron los desserthian.trash. Palabra.